O QUE UM HOMEM NÃO FAZ PELA SAÚDE!?

A não ser que se encontre dominado por algum vício ou se sinta cansado da vida, um homem faz tudo, por vezes desesperadamente tudo, até o não recomendável, pela saúde. Não tanto pela saúde, mas pela recuperação da saúde malbaratada e perdida, por força dos tratos de polé infligidos. Só quando ela dá o berro e se põe a gritar aqui d’el rei que me matam, depois de todos os alarmes dispararem a pontos de nunca mais pararem é que passamos a dar-lhe a devida atenção, a olhá-la com esmero e carinho. Por ela, então, mas só então, fazemos tudo, desde emborcar tudo quanto nos recomendam, por receita médica ou indicação de curandeiro, ou nós engendramos, desde umas caminhadas a pé, que são higiénicas e fonte de vida (circular é viver), a umas promessas sacrificiais que nos obrigam a rastejar por sobre lama ou pedra dura.
No passado dia 10 de Junho, por indicação de um amigo, fui consultar um naturista que me pôs a pão e água, digo, a água morna, a sumo de couve, cenoura, maçã ou beterraba, salsa e limão, a arroz integral, a outras paparocas com que nunca antes sequer sonhara e me levou a submeter-me a uma trasfega de sangue por semana. Trasfega digo eu, que sou do Alto Douro, habituado na infância a assistir, deleitado, à trasfega do vinho, três, quatro meses depois de ser retirado dos lagares para o vasilhame provisório. Deste para o definitivo, o vinho é trasfegado para sossegar até ser bebido ou vendido para ser bebido.
Já foram efectuadas em mim nove trasfegas, que consistem em retirar sangue venoso com uma seringa e injectá-lo de seguida nos músculos dos braços. Como não me tenho dado mal com a experiência, e me garantem que provoca uma reacção que leva a fortificar o sistema imunitário, vou continuar até dizer já chega.
Só hoje consegui coragem suficiente para falar nisto. De início não me senti com lata para tanto, receoso de que a coisa desse para o torto e eu começasse a esguichar sangue por tudo quanto é poro, que nem barril mal calafetado a espichar vinho pelas juntas das desconjuntadas aduelas.
Não fossem estas malditas dores de costas e até estaria a passar um período tranquilo e sossegado. Mas estas dores cadelas não param de me morder os músculos e os tendões à volta da omoplata esquerda. Dizem que é do computador. Deve ser. Mas que fazer, se estou numa fase de febre criativa alta, se o meu grande prazer sem estas dores seria computar?
Se tu computas, se ele computa, se todo o mundo computa, só eu é que não vou computar!? Lá se vai mais um prazer! Que desgraça a minha!
André Moa