AOS SETENTA só SESSENTA DE POESIA 3

AOS SETENTA SÓ SESSENTA DE POESIA
(continuação)


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Arrancado ao crescer espontâneo no bosque onde nasci, transplantado do meu viveiro natural para a aridez insípida, desenxabida e despropositada para uma criança, para o ambiente castrador de tudo quanto cheirasse a imaginação, criatividade, invenção, golpe de asa, do Seminário, secou-se-me a fonte.
Aos treze anos ainda me saíram uns lampejos poéticos, como resposta a uma “provocação” jocosa que recebera um ano antes do Reitor, pessoa que eu estimava muito. Como os entreguei ao destinatário, perdi o rasto ao registo e hoje, ao pretender reproduzi-lo, a memória apenas me sugere os dois primeiros versos:

Faz hoje um ano que fui rebaptizado
Com o prosaico nome de desaparafusado.

Sei que terminava a agradecer ao ‘padrinho’, o bom do Reitor. Ele riu, mas o Prefeito repreendeu-me pela ousadia e pelo tom desrespeitoso para com o Reitor. E aquilo que, a meus olhos de alma ainda sã e muito ingénua, não passava de uma brincadeira pueril, ingénua e inconsequente (era dia de festa, de confraternização entre alunos, professores e superiores), redundou em acintoso opróbrio de que resultou um inusitado e perturbador sentimento de culpa, um insuperável recalcamento. Quem sabe se não mora aqui a causa remota da implosão que veio a verificar-se dois anos mais tarde: a minha saída voluntária do Seminário, por me sentir como peixe fora de água.