CICLO PAIXÃO

DESTINO DE MERDA

O gabinete do Chefe é espaçoso. Uma larga janela oferece uma visão panorâmica sobre a plataforma principal da estação ferroviária. O movimento de comboios e passageiros é intenso. Neste centro ferroviário importante, todas as horas são horas de ponta.
De pé, mãos atrás das costas, dificilmente escondo o nervosismo e o medo. Aguardo ser recebido pelo Chefe. Dois dias antes, sem surpresa, recebi a notificação. O Almeida, carteiro da minha zona e com o decorrer do tempo um amigo, com olhos compungidos e tristes, entrega-me a notificação e solicita a minha rubrica no livro de registos.
- Então vai viajar, meu amigo? Pergunta-me.
- Não sei. - Respondo-lhe com um breve encolher de ombros a fingir despreocupação. - As pessoas chegam e partem. Tudo se move, meu caro Almeida!
- Mas para onde? - interroga o meu amigo carteiro.
- Ninguém sabe - concluo filosoficamente.
Sou interrompido nos meus pensamentos pela porta a abrir-se violentamente. Alto e gordo, o Chefe aconchega o seu avantajado traseiro na cadeira giratória que parece pequena. Sem olhar para mim, folheia distraidamente o meu processo. Um grosso volume de centenas de páginas. De súbito, pousa os óculos e ordena-me:
- Senta-te! Não suporto pessoas de pé.
- Compreendo - digo com voz trémula ao mesmo tempo que me sento precipitadamente.
- Estive a estudar o teu processo - continua o Chefe - e não cheguei a conclusão nenhuma. À primeira vista pareces um tipo normal. Não cometeste crimes graves. O teu percurso de vida é imperceptível. Não chegaste a vincar na areia do caminho os teus próprios passos. És um incógnito e anónimo. A tua vulgaridade de tão vulgar chega a ser suspeita. Não concordas por natureza e gostas de protestar. Dizes que não acreditas em Deus. Afinal, o que tem valor para ti? – Pergunta, irascível.
- Não sei, Chefe - consigo responder após um esforço mental infrutífero.
- Porque te esforçaste por caminhar tanto sem objectivos e motivações, já que não acreditas em nada? - pergunta-me curioso.
- Não é verdade, Chefe! Acredito em Deus. No meu Deus. Um tipo como eu, mas perfeito. Não me promete nada mas responsabiliza-me pelos meus actos. O meu Deus é a minha consciência - consigo articular com esforço.
- Já sei - diz o Chefe, enfastiado. - És um individualista! - E ri-se. - Pois bem, meu caro, chegou a hora de partires. Dou um prazo para te preparares para a viagem. E tens sorte porque muitos fazem a última viagem sem preparação. Que tens a dizer? - Exclama todo satisfeito.
- Protesto - grito energicamente.
- À tua vontade. Mas não muito alto porque o tom de voz elevado perturba-me. E curioso acrescenta:
- Mas protestas, porquê? Caminhaste na estrada da vida e agora tens de pagar a factura por teres vivido.
- Mas é injusto – asseguro, cheio de razão. - Para viver ninguém me consultou. Preferia não ter vivido. Porquê pagar a factura por ter vivido, quando o fiz contrariado, contra a minha vontade?
Folheando a primeira página do processo, o Chefe acena afirmativamente e diz:
- Na realidade, o teu protesto foi veemente no acto do teu nascimento. Ao que consta dos registos, não cessaste de berrar durante 17 minutos, o que não é normal.
- Está a ver Chefe, como tenho razão?! Vamos negociar o valor da factura - proponho como último argumento. Divertido, o Chefe põe os óculos e observa-me curioso, mas sem deixar de advertir.
- Será que não te apercebes que não estás em condições de negociar?!
Mas como jogador do tudo ou nada, lanço na mesa todos os trunfos.
- E se antecipar a viagem, se me apresentar como voluntário, não tenho direito a um bónus ou desconto?
Surpreendido, o Chefe fecha o processo e, zombeteiro, entrega-me a factura. Ao analisar o documento, constato que o valor da factura é elevado. Mas como nunca me preocupei com dinheiro, para quê preocupar-me agora?!
- Tenho apenas um reparo a fazer, Chefe. Não vou regatear o preço nem o pagamento do I.R.S., I.V.A., contribuição autárquica, etc. São impostos que já estou habituado a pagar. Mas discordo da taxa da dor. Parece-me inadequada. - A taxa da dor é obrigatória - resmunga o Chefe. E divertidíssimo acrescenta: - Querias fazer a última viagem a rir como quem vai de férias?!
Já desesperado e como último recurso, apresento a minha última proposta:
- E se pagar três vezes o valor da factura a troco duma redução significativa da taxa da dor?
- Espera aí! Deixa-me pensar - diz o Chefe, perplexo e algo confuso. - Então propões pagar três vezes o valor da factura a troco da redução da taxa da dor para o mínimo possível?! Atendendo à crise, a proposta é interessante. Está bem, aceito. - E acrescenta, eufórico:
- Dá cá o cheque e em troca pega lá o bilhete. Parte em grande velocidade e quanto antes, não vás perder o comboio. Mas antes, responde-me a uma última pergunta. Sabes que vais fazer a última viagem e não tens curiosidade em saber qual o destino?!
- Eu não! - Respondo apressado.
- E porquê?! - interpela o Chefe cheio de curiosidade.
- Porque qualquer destino é bom. Como estou atolado até ao pescoço na merda deste mundo, qualquer outro é melhor, mesmo que seja também um mundo de merda. Assim, sempre se muda de mundo e de merda.
Paixão Lima