ANTÓNIO PAIXÃO LIMA - UM AMIGO DE INFÂNCIA E JUVENTUDE

Vista parcial de Tabuaço - jardim da biblioteca municipal




Recebi por e-mail esta graça de um amigo de infância que já não vejo há muitos anos, mas com quem ultimamente tenho trocado uns emails e dele recebido uns mimos como este que, com a devida vénia e o seu beneplácito, aqui fica registado para a posteridade, para gáudio meu e de todos os comensais desta casa. Assim o espero. Recebâmo-lo como ele bem merece.

«Como era portador da chave, utilizei-a e abri a porta. Uma luz ofuscante cegou-me por momentos o olhar. Parei, hesitante, no limiar algo amedrontado e tímido. Afinal, num assomo de coragem pouco habitual, sempre entrei.
A sala estava basta de gente. Predominava o elemento feminino, o mais complexo mas o mais sensível. Senti-me reconfortado e encorajado. Um surdo murmurar fazia-se ouvir à medida que me ia aproximando lentamente. Uma mulher (perdão), uma senhora, dirigiu-se ao meu encontro em passadas curtas e graciosas. Com sorriso enigmático e olhar interrogativo, interpela-me amigavelmente:
- O Senhor deve estar enganado. Possivelmente confundiu o número da porta. Onde pensa que está?!
Algo envergonhado e tartamudo sempre fui dizendo a custo:
- Não é aqui que mora o Senhor Deus, também conhecido por Moa?
- Sim! Responde-me admirada - Aqui é a Casa de Deus. - Eu queria falar com Ele. Tenho até no bolso uma carta de recomendação do Senhor Doutor lá da terra - digo eu ansioso. - Pois sim - diz ela amável - Mas neste momento Deus não está disponível. Para não ficar especado no meio da sala como um tonto, arraste uma cadeira e sente-se. Junte-se a nós. Quer tomar alguma coisa? Um sumo ou uma «imperial»? A medo respondi - Muito obrigado minha Senhora. Efectivamente estou cansado e com sede pois para chegar à Casa de Deus é uma carga de trabalhos e o caminho é difícil mas, se não fosse incómodo, preferia outra bebida. Já sei - responde-me ela satisfeita e prazenteira como quem descobre a pólvora. - Quer um copo de água. - Não minha Senhora - apresso-me a responder - A água, na minha terra, não é uma bebida. É um líquido que serve para regar as terras. Uma espécie de adubo para tornar os campos mais viçosos e produtivos. Só os animais, os quadrúpedes, se servem desse líquido talvez por não terem outro. Também utilizamos esse líquido para lavar, incluindo os pés e o resto, se tivermos quarto de banho, o que só os ricos têm. - Assim sendo, que bebida afinal é que o senhor pretende? Diz--me ela algo impaciente e acrescenta. - Quer uma cuba livre, um whisky ou um gin-tónico? Não se acanhe, homem. A Casa de Deus tem tudo só não tem comparação - diz a senhora enfadada. - Eu queria um pirolito - digo com acanhamento. - Um pirolito?! - exclama a senhora com assombro. - Mas que tem de especial essa bebida de que nunca ouvi falar?! - pergunta-me toda curiosa. - É uma bebida lá da minha terra. Tem muito vapor e faz muita espuma. É uma bebida apreciada e muito boa porque faz arrotar - concluo todo convencido. E pronto. Foi assim o meu primeiro contacto com Deus, isto é com o Moa.
Antes de me juntar aos convivas, já com o pirolito na mão, não deixei de me persignar repetidamente para afugentar para bem longe os inimigos do Moa. Em primeiro lugar o perverso caranguejo para dar o exemplo. Um pontapé bem forte no fundo das costas do antipático animal e que o diabo o leve para bem longe. Se já se viu um animalejo tão feio e que nem andar sabe. Anda sempre para traz. Curiosamente representa o meu signo. Daí o meu andar assimétrico. Tenho de pedir responsabilidades.»

António Paixão Lima

Costuma dizer-se que a vingança se serve fria. Mas como aqui não se trata de vingança, mas de «vingança», de retorquir a um amigo, a quente, calorosamente, tentando pagar-lhe com a mesma moeda, aqui vai a resposta:

- Quem ousa pedir-me responsabilidades?
- Credo, abrenúncio, chegou d(EU)s. E ouviu o seu remoque. Foi a brincar, senhor d(EU)s que este senhor falou. Não foi por mal. Ele referia-se ao caranguejo que tanto o tem apoquentado a si.
- A mim nada me apoquenta. Eu tudo sobrelevo.
- Ele pareceu-me bom rapaz, e só veio para estar em são convívio neste vosso recanto sagrado.
- A quem tu o dizes! Sei bem que ele é bom rapaz. Somos amigos de longa data, anota, se ainda o não sabias. E até me comoveu ao rejeitar uma cuba livre, (se bem que não seja de rejeitar uma Cuba Libre quanto mais não seja do bloqueio dos gringos), um uísque, que é bebida de homens de saia, feita de água escocesa e cevada roubada à ração dos cavalos, ou um gim tónico, que é pior do que óleo de fígado de bacalhau, e se ficou por um pirolito, por essa tão apreciada bebida da sua e minha infância. Rejeitou a água benta que tu lhe ofereceste e que ele considera boa para os animais, para optar pela água santa, pela água sã do pedregal, pela saborosa água de Tabuaço, da nossa terra, com que era feito o pirolito.
- Este senhor é seu conterrâneo, senhor meu d(EU)s?
Conterrâneos e amigos de infância, como já disse. Por isso lhe franqueei as chaves para aqui poder entrar sempre que pretender. E faço questão em que seja sempre bem acolhido nesta nossa e sua casa, e nela se sinta confortável e à vontade.
- Eu não poderei provar essa bebida que este seu amigo diz ter muito vapor e fazer muita espuma e que, ainda por cima, faz arrotar?
- Fazia. Fazia, que hoje em dia já não se fazem pirolitos. Pelo menos como os da nossa terra.
- Que pena!
- Que pena, dizes bem. E ele ainda se esqueceu de mencionar aquilo que para mim era o melhor do pirolito: a bola de vidro que lhe servia de tampa. As bolas de pirolito, a grande atracção, a nossa grande distracção, que nós disputávamos, ao empurrão e ao sopapo, se preciso fosse, para com elas jogarmos ao abafa e ao berlinde. Lembras-te, amigo Paixão?
- É verdade. Esqueci-me dessa sublime qualidade do pirolito.
- Sê bem-vindo, meu caro, a esta tua casa. Não te enganaste no número da porta, não senhor. Esta é de facto a casa virtual de d(EU)s, o cantinho deste teu amigo para receber os amigos, os verdadeiros e leais amigos como tu. Entra, senta-te e serve-te do que encontrares e te agradar e reparte connosco os bons nacos de prosa e de bom humor que guardas aí nos teus úberes alforges.
Ah! E não precisas de voltar a persignar-te nem para louvar d(EU)s - somos amigos ou não somos? - nem para esconjurar o demónio que não entra, nem por artes do diabo, nesta casa onde reina a concórdia, o amor, a amizade, a solidariedade.
Sê bem-vindo, amigo meu.
Um abraço.
André Moa