Com a devida vénia, transcrevo aqui a carta aberta que a corajosa Maria editou no seu blogue “OS ALCATRUZES DA RODA”.

CARTA ABERTA A PEDRO MEXIA
O senhor Pedro Mexia, mexeu onde não devia. Quem é o senhor para dizer mal de um livro, que eu aposto que não leu? Folheou, quando muito, como faz a maior parte dos críticos literários. Apanhou algumas frases e vá de escrever e criticar. Qualquer ser humano com um mínimo de sentimentos e discernimento, nunca faria uma crítica tão parva, tão porca, como a que fez.Que sabe o senhor da heroicidade do homem que criticou? Que ideia tem do que ele sofreu no corpo e na alma ao escrevê-lo?
Passa-lhe pela cabeça o que é, ir fazer um simples exame de rotina, e sair de lá com dois cancros declarados? Faz uma ideia do que é passar dias e dias, passeando uma algália atrás? Suponho que apesar da sua ignorância, saiba onde esta é metida. Acharia graça ter uma por umas horas? Seria capaz de ter coragem de descrever isso? Não tinha. O senhor só é grande a escrever m...
Conheci André Moa depois de ler o livro. Seria o senhor homem para, alimentado apenas a sumos de vegetais, cantar, recitar, ser a alma de uma reunião de amigos uma tarde inteira, sem um desfalecimento, sem um rito de dor, sem um olhar de tristeza? Não acredito. Essa gordurinha balofa não aguentava.
Leia o livro todo e depois fale. Leia o livro do Salvador Vaz da Silva e aprenda com eles a ser homem. Até lá não fale deles. Cale-se. Pense qual seria a sua reacção se tivesse um cancro só.
Quanto a Vitorino Nemésio e Torga, que o senhor não deve ter lido, deixe-os fora disto.
Senhor Mexia não mexa no que não sabe. É melhor estar calado.
Sem respeito nem consideração
Maria!»

Cara Maria,
Convocaste-me e eu lá fui ao teu blogue. Sem imaginar o que me esperava. E agora, aqui estou eu a agradecer-te, muito comovido, com os olhos a lacrimejar. Emocionaste-me muito com a tua solidariedade, a tua amizade, o teu costumado desassombro, com a tua objectiva, incisiva e muito bem urdida apreciação. Tu dizes nesta carta aberta o que eu, no fundo, pensei. E foi isso que me indignou. Falar do que não se deu ao cuidado de ler e apreciar, devidamente. Que dissesse mal do livro, mas com objectividade e conhecimento de causa. Assim, o autor da crónica armou-se aos cucos e actuou tal e qual um cuco, um passarão todo ancho de esperteza saloia, um João ratão, um Chico esperto.
Como se sabe, o cuco não constrói o seu próprio ninho. Rouba o ninho a outros. E, assim, à custa de seres alados, honestos, obreiros e diligentes, o cuco lá vai conseguindo obter abrigo, chocar ovos, entreter-se a cantar naquele tom monocórdico e desinteressante de cuco: cu-cu; cu-cu; cu-cu.
E não sai nem passa disso.
Bem-hajas, amiga Maria.
André Moa.