CICLO PAIXÃO

Paixão Lima - com quatro meses

CASOS, ACASOS E OCASOS DA VIDA

2
Daquele tempo de estudante, recordo o Paulo Felício. Filho único de pais abastados. O pai era industrial têxtil e geria, com algum sucesso, uma fábrica de camisas para exportação.
Falo do Paulo, pela singularidade do seu feitio. Apesar de rico, era extremamente poupado e duma avareza tal, que chegava a enervar. Por tal facto, era conhecido, por todos como Paulo o judeu. Ainda hoje, não percebo a razão do cognome. Relato o facto, não o comento. Cioso do que lhe pertencia, muito organizado, geria o seu parco espólio estudantil com cuidado e reserva. Desconfiava de todos e não gostava de emprestar nada. Para não se gastar! - dizia para se justificar. Em consequência desta atitude insólita, choviam os pedidos de empréstimo ao Paulo. Pedidos que eram tantos e tão insistentes que o Paulo, talvez por cansaço, ás vezes cedia e emprestava.
Certo dia, consegui que me emprestasse um lápis, o que foi um feito. Recomendou-me, repetidamente, que não pressionasse demasiado o lápis para o bico não partir. Antes da entrega, não deixou de medir, cuidadosamente, o comprimento do lápis com uma régua graduada. Por malandrice, desfiz o lápis na aguçadeira, até reduzi-lo a metade. O Paulo emprestou-me um lápis e eu devolvi-lhe meio lápis. Foi aos «arames». Gritou, barafustou, ameaçou e por fim chorou. A turma gargalhou em coro. Irado e inconformado, o Paulo levanta-se e vai fazer queixa ao prefeito, o temido Osório. Homem de má cara, de grande envergadura e a quem chamávamos de urso, por analogia com o dito. O urso, nesse dia, estava mal disposto. Gritou para o Paulo: - O menino é parvo?! - Gargalhada geral de concordância. - Mas... - diz o Paulo intimidado.- - - Nem mas, nem meio mas. Não emprestasse! Vá já para o seu lugar! - ordenou o Osório furioso.
Outra particularidade curiosa do Paulo era ser um «patriota». Admirava Salazar que considerava ser o maior estadista do seu tempo. Uma atitude normal se atendermos às suas origens sociais. Nascido no seio duma família da média burguesia conservadora, o Pai era membro activo da União Nacional e até Regedor na sua aldeia natal. Concluído o 7º. ano do liceu, nunca mais vi o Paulo.
Certo dia, decorridos cerca de trinta anos sobre os acontecimentos relatados, encontrava-me de visita a um salão automóvel na Exponor em Matosinhos, quando sou violentamente abraçado por um indivíduo desconhecido, alto e gordo. Surpreendido com o acto que me pareceu pouco amistoso e quando me preparava para protestar, o indivíduo em questão, com uma estrondosa gargalhada, grita todo satisfeito. - Não me reconheces pá? Tu não és o Paixão ? Conheci-te logo! - diz o desconhecido com visível alegria. Concordei que, de facto era o Paixão o que não me impede de o questionar: - E o senhor quem é?! - Eu sou o Paulo Felício! O judeu! - acrescentou para me refrescar a memória. - O Paulo Felício! - exclamo assombrado - Claro que me lembro de ti! - Anda cá! Temos muito que conversar - e vai daí, arrasta-me para a mesa dum café próximo. Bebendo uns «finos», vamos conversando. Relata-me a sua vida passada. O Pai morreu num acidente de automóvel e a fabriqueta de camisas faliu. Crivado de dívidas aos bancos e aos fornecedores, foi forçado a vender todos os seus bens. Só conseguiu salvar, e a muito custo, a casa onde ainda hoje vive. Desgostoso com o insucesso como empresário, resolveu alistar-se na tropa como voluntário. Para servir a Pátria que «estava em perigo» - afirma com orgulho. Fez três comissões de serviço nas colónias e foi até condecorado no 10 de Junho com a Cruz de Guerra. - Arriscávamos a pele em África mas ganhávamos bom dinheiro. Era compensador! - afirma peremptório. - Então por que não fizeste mais comissões de serviço, se era assim tão rendoso?! - digo eu. - A última comissão correu mal. Vê lá tu ! - exclama ainda sentido - Não fui desta para melhor por mero acaso. Havíamos capturado um «turra» no mato. E não é que o tipo consegue arrancar violentamente a arma das mãos de um soldado e dispara contra mim desfazendo-me o ombro esquerdo?! - afirma ainda admirado com a ocorrência. - O gajo não chegou ao acampamento. Antes de desfalecer, ainda tive forças de ordenar ao cabo que lhe tirasse o «retrato». - Compreendo. Para a propaganda, não?! digo com ingenuidade.
- Lá vens tu com a tua velha ironia. - diz o Paulo cinicamente. - A máquina fotográfica era uma G.3, compreendes? - Compreendo! - respondo acenando afirmativamente. Ao despedir-se, trocamos endereços e solicita-me que vá visitá-lo, pois quer apresentar-me à família. Mexendo e remexendo nos bolsos como quem anda à procura de alguma coisa, despede-se dizendo: Ó Paixão, como não tenho trocado, importas-te de pagar a despesa? Para a próxima pago eu.
Meses mais tarde, ao passar perto da casa do Paulo, resolvi visitá-lo. Recebe-me de braços abertos, apresenta-me a esposa e os quatro filhos. Conversamos sobre as banalidades do costume nestas circunstâncias. Ao despedir-me e esforçando-me por ser amável, sempre lhe fui dizendo: - És um homem feliz, Paulo! Tens uma esposa admirável e quatro filhos que são encantadores.
-Tens razão! - diz com pouca convicção e acrescenta - Não calculas o que me tem custado. O dinheirão que se gasta com a educação dos «putos». Tanto eu como a minha mulher somos uns escravos do trabalho. Até horas extraordinárias fazemos para manter o nível. - Isso é o preço que temos de pagar pela felicidade. - Mas é caro! - responde-me de pronto o Paulo Felício. Olhei para ele com comiseração e alguma ironia e não me contive que não lhe dissesse: - Tenho a impressão, que apesar das vicissitudes, ainda vais morrer rico! - Estou esperançado nisso, Paixão! - afirma convicto como quem recebe um elogio.
Ao retirar-me, esforço-me por compreender o significado do que se passou, mas em vão. Para o Paulo, tudo tem o seu preço. E tudo é caro. Até a felicidade. O homem do lápis, o Paulo Felício, continua igual a si próprio. Não evoluiu no tempo. Não percebe que o dinheiro é uma ferramenta de que nos servimos, para obter bens e serviços que amenizem a dureza da nossa própria existência. Duma coisa estou certo. O Paulo Felício vai morrer rico.