CICLO PAIXÃO

Vista parcial de Tabuaço- como pano de fundo, a mata da D. Aninhas

GUERRA NA MATA DA DONA ANINHAS

Foi em Angola que se iniciou o movimento de libertação dos povos africanos do colonialismo português. Os relatos emitidos pela Emissora Nacional e pelo Rádio Clube Português sobre as barbaridades cometidas pela U.P.A. contra a população branca, constituiu um choque para as populações. Os jornais de então, que em grandes parangonas, exibiam fotografias arrepiantes de mulheres brancas violadas, de cabeças cortadas em exibição e de órgãos sexuais espetados em estacas, contribuíram para o clima generalizado de desconfiança e medo. Com esta terapia de choque, o regime político de então, pretendia justificar o injustificável, isto é, uma intervenção militar em larga escala, dando assim início a uma guerra sem fim e sem esperança. O impacto que estas notícias tiveram no interior do país, nomeadamente nos meios pequenos mais isolados e menos informados, foi devastador e de uma dimensão de tragédia e insegurança, nunca vistos.
Na terra da minha infância e sem se saber porquê, correu o boato da existência de um nicho de terroristas na mata da Dona Aninhas. Os sinos da igreja tocaram a rebate a convocar o povo ao combate. Reuniu-se o povoléu em alvoroço. Os mais afoitos, entre os quais modestamente me incluí, trataram de organizar e armar, com as armas possíveis, uma espécie de pelotão para patrulhar a respectiva mata.
Sem saber como, encontrei-me com uma pistola Mauser nas mãos, pesada e ferrugenta. Possivelmente, sobras da primeira grande guerra. Se estava carregada ou não, ainda hoje não sei. Na altura não me pareceu importante. A arma era, por si só, intimidatória e transmitia-me uma sensação de segurança e invencibilidade. Eu era um adolescente que não tinha medo. Para ter medo, é preciso pensar e eu era mais do tipo de agir primeiro e pensar depois. A juventude nunca pensa que pode morrer.
Como estava a cair a noite, o Francisco da garagem sugeriu, sabiamente, transportar na sua caminheta Fargo um holofote que possuía, para varrer com a sua luz ofuscante a mata a partir da estrada da serra. De forma mais ou menos organizada, lá partimos, em passo decidido em direcção ao objectivo. Não éramos mais de vinte efectivos, como se diz na tropa. Mas marchámos confiantes, sob o olhar comovido dos mais idosos que nos recomendavam cautela, olho vivo e pé ligeiro. A juventude, especialmente a feminina, observa os «combatentes» com orgulho, admiração e medo.
- António! Volta para mim, amor! - diz ela com voz trémula. - Claro que volto, rapariga. Mas primeiro o dever. Está descansada que logo falaremos - digo de forma sacudida para desvalorizar o momento de grande intensidade dramática.
Passámos a noite a jogar às escondidas uns com os outros. Progredindo no terreno, ao mínimo ruído suspeito disparavam as caçadeiras. Não morreu ninguém de forma acidental, por mero acaso. Como não se pode encontrar o que não existe, a tropa regressa ao quartel, isto é, a casa, já o dia rompia. Qual não é o nosso espanto ao depararmos com uma multidão a aguardar, ansiosa e inquieta, o nosso regresso. Soam aplausos, agitam-se braços no ar em sinal de contentamento. De súbito, sinto-me abraçado com ímpeto. Por pouco não caio de cansado. Desfeita em lágrimas e a soluçar, encosta a sua cabeça ao meu peito de forma terna como só as mulheres sabem fazer. Explica-me, comovida, que passaram a noite a rezar pelo nosso regresso. Ninguém arredou pé. Então pergunta-me curiosa: - Mataram os terroristas? A pergunta embaraçou-me - Já não há terroristas! Digo. - Graças a Deus! - suspira ela aliviada. E apertando-me em seus braços murmura suavemente aos meus ouvidos: - Quantos mataste? - Mentindo descaradamente e com falsa modéstia, declaro solenemente: Não os contei. Talvez uns três ou quatro! - Ó meu herói! - declara ela em voz alta e envolvendo-me em seus braços, beija-me apaixonadamente.
Paixão Lima