CRÓNICAS NO FEMININO

Senhoras e senhores,
Excelsas amigas,
Celsos amigos,

É com um enorme prazer que hoje encetamos um novo ciclo neste blogue, cada vez mais colectivo, cada vez mais de todos, com a honrosa e prestimosa colaboração da consagrada e luminosa cronista Aida Baptista que, num dia memorável, uma inspirada cegonha trouxe à Vida, numa casa da freguesia de Pinheiros, concelho de Tabuaço, Alto-Douro, Portugal.

André Moa

CONFISSÕES DE UMA CEGONHA

Nem eu, nem as da minha espécie fomos destinadas a viver rente ao chão e a engolir o pó da estrada. Por isso, tenho a minha casa bem alta, servindo-me do elevador das asas de cada vez que tenho de sair ou entrar. Felizmente, não tenho por perto outros apartamentos que me limitem a vista da paisagem ou se atravessem na rota dos meus voos. Segundo as regras dos planos directores, que estabelecem as nossas relações de vizinhança, somos obrigadas a guardar uma distância mínima umas das outras. Sensata decisão essa pois, numa altura da vida em que a minha merecida reforma me remete para muitas horas de descanso, resta-me a satisfação de poder fruir de um horizonte sem limites de fronteiras.
Noutros tempos, não tínhamos tempo para isso. Vivíamos numa azáfama constante, porque eram raras as famílias que não encomendavam crianças à cegonha, e várias por cada casa, já que era o tempo das famílias numerosas. Como constantemente se formulavam votos de que as horas fossem pequenas, andávamos sempre num virote. Quantas vezes apanhadas de surpresa, quase nem tínhamos tempo de preparar a encomenda. Seguia o que estivesse mais à mão. Também ninguém exigia serviço à lista, nem perguntava se era menino ou menina. O que fosse entregue seria criado com o mesmo desvelo com que se aceitam os ciclos de fertilidade da natureza, com boas e más colheitas.
A esta distância no tempo, e recordando a quantidade de quilómetros percorridos, olho com satisfação para a minha carreira e orgulho-me do profissionalismo com que desempenhei as minhas funções. Existisse ao tempo avaliação de desempenho e estou certa de que teria sido agraciada com uma qualquer comenda.
Pensemos na forma rudimentar como transportávamos as encomendas - embrulhadas numa fralda, em forma de triângulo, suspensa do nosso bico num tosco nó de duas pontas; sem seguro de viagem, nem legislação laboral que nos protegesse das intempéries; sujeitas a um regime da mais completa exclusividade e total disponibilidade, dia e noite, sem direito a pagamento de horas extraordinárias. E, no livro de reclamações não há registo de extravios ou de troca de algum pedido. Entregas antes do tempo, existiram algumas, sem que nos pudessem ser assacadas quaisquer responsabilidades. Nem todas corresponderam a uma antecipação forçada da viagem - para sete ou oito meses -, mas antes a uma mentira envergonhada de quem não tinha tido coragem de admitir que fizera uma reserva, ao arrepio da moral estabelecida.
De um momento para o outro, o país ganhou uma classe que, lentamente, se foi aburguesando. As mulheres no auge da procriação, em requintes de snobismo, deixaram de nos encomendar os bebés para os passar a mandar vir de França. E, como todos sabem, a França é um país que fica muito longe. Uma coisa é atravessar um céu sem curvas nem esquinas, do Minho ao Algarve, ou de Trás-os-Montes ao Alentejo; outra coisa é fazer viagem de ida e volta a França, numa altura em que não havia livre circulação de mercadorias e estávamos sujeitas ao controlo de fronteiras e às barreiras alfandegárias. Ainda por cima, com a possibilidade de, no Inverno, sermos obrigadas a abandonar a auto-estrada celestial para nos desviarmos de nuvens carregadas de fiapos de neve que, de tão fria, podia constipar a encomenda, muito antes de ser entregue. É verdade que não havia directivas a obrigar ao porte de certificado de garantia, nem a um prazo de validade. A nossa reputação, por si, era o maior garante da qualidade dos serviços prestados.
Muitas viagens seguidas levaram a um afrancesamento de certas formas de tratamento. Por isso, passou a ser normal que, em muitas das manifestações de carinho, se afagassem bochechas redondas acompanhadas da simulação de um beijo:
- Bijou... bijou! Meu bijou! Tão lindo que é o meu bijou!
Contudo, anos de encomendas e entregas a partir de França não chegaram para apagar a carga simbólica que a nossa imagem havia firmado. A cegonha continuou a ser a representação iconográfica mais usada para simbolizar os nascimentos - nos cartões-de-visita, nos convites de baptizado, nos álbuns de fotografias, nas molduras, nos berloques das pulseiras e fios, nos bordados dos lençóis e das toalhas, na decoração dos quartos, nos bolos de aniversário. Celebrámos a honra de estarmos presentes em todas as representações do imaginário infantil.
Certo dia, foi decidido que os bebés deixariam de vir de fora. Numa agressiva campanha que pretendia pôr em prática o apregoado slogan de que «o que é nacional é bom», acabou a importação de bebés de França. Estes passaram a ter produção exclusivamente nacional. Para acompanhar esta alteração, e porque a linguagem tem um papel muito forte na vida das pessoas e nas construções sociais, decretou-se que, em português, se passasse a dizer que as mães davam à luz. Algumas mulheres levaram algum tempo a habituar-se a esta nova forma de expressão e muitas houve que mantiveram a teimosia de continuar a dizer que pariam filhos. Não era tão elegante, mas era, de certeza, mais ajustado à realidade.
Foi mais ou menos nessa altura que nós, aves de arribação da família das Ciconíidas, decidimos abandonar os condomínios das árvores, para passarmos a ocupar um estúdio no cimo de um poste de electricidade. Sentimo-nos mais próximas delas, unidas por este cordão umbilical que, de poste em poste, transporta a notícia de mais uma vida que brota sempre que se acende a luz da paixão.
Aida Baptista